指尖的烟蒂积了长长一截灰，在昏黄的台灯下泛着冷白的光。他盯着地面，那里散落着折断的画笔、干涸的颜料管，还有半幅被泼了松节油的油画——《大道》系列的第三稿，如今只剩一片狼藉的色块，像极了他此刻的人生。 “你走吧。”他开口时，喉咙干涩得像吞了砂纸，声音穿过寂静的画室，撞在墙上又弹回来，带着挥之不去的疲惫。床上的周苓动了动，那团蜷缩的影子在月光里微微颤了颤。 周苓猛地抬头，额前的碎发粘在汗湿的皮肤上，眼睛在暗处亮得惊人。她没说话，只是望着他，目光里翻涌着不解与疼惜，像两簇快要熄灭的火苗。 陈迹不敢看她。他的视线死死钉在那堆画稿上，其中一张还留着苏曼昨天来时的指痕——那个女人用精致的指甲戳着画布，字字句句都像淬了毒：“陈迹，你看看你现在的样子，连自己都活成了...